读完《青春祭》，我不禁提起笔，想为青春找一个修饰词，可以用“漂亮的压韵”形容这一场浩大的繁华。

　　青春的我们，对这个世界有着太多的不信任，这个世界对我们也有着太多的不确定。我们都是一群对虚无执着，对现实无谓的孩子。

　　那些年，我也是一个尖锐张扬，按自己的方式成长的孩子。排斥任何平衡木，孤绝地走在钢索上。我总把自己比喻为一个流浪儿，总幻想一个人光着脚在午夜里行走。曾经近乎信誓旦旦地憧憬着身处一个个陌生城市的身影。自己的步子在一座座城市流窜，默默地，不要声响。

　　我们只是一群孤独的孩子，世界不会因为我们的走失而改变，我们却因为自己的走失而把世界读懂。

　　我总是称呼我们为孩子。因为，我们的眼睛里有着鹰的影子，那么大，那么远……

　　我在等待我们有一天也可以飞翔。其实这个天空很高很高。如果我们想飞，请求你们不要把我们多绑住一秒。我们会微笑眼泪不许掉。

　　游走在17岁的边缘，我遇见了一群孩子。我们提着书写的笔，撞到了一起。

　　九州哥哥说我们有一个家。家里有他，有我，有寒，有紫月。他们都叫我三月，很亲切很亲切。每次我都眯着眼睛边点头边回答：嗯，嗯。哥哥都不在身边，于是我总在细碎的日子里想他们，想他们给我寄的棒棒糖的颜色，我怕我会忘掉。哥哥说，以后我们会住在一起，他们都会照顾我。哥哥给我写信，字里行间都是我们的笑，我们的哭。也许这个青春，值得我们去祭奠。

　　今天，我提起笔。一直我都知道我们喜欢文字没有太多的理由。对它就像深埋浅藏的爱，就像那些生长在墙壁角落里的苔鲜一样，不屈不挠，顽强生长。从未想过有一天文字从生命中抽离是怎样一情景，也许是我拒绝这种假定拒绝这种结果，也许是潜意识里根本就没有这个概念的存在。

　　我们都在书写。有时候我找不到提笔的理由。紫月说，我们会越写越苍白。也许，他是对的。寒一直都说他啥都不会，可我却总是看到他站在高处，他看我文字时的角度，是俯视。九州运用他手中的笔，绘画出了大大小小的梦。他让他的第六感做主，慢慢相信，梦在膨胀梦在变圆.在青春的最中间.他站出了一排排的希望。

　　哥哥问过我的梦想，我笑，我一定不会去当作家。我喜欢流浪。三毛说：只有没有流过浪的人，才会认为流浪是一种浪漫。也许是太年轻，也许是眼里有着太多的向往，也许是因为踏着青春的希望。所以，我要流浪。坐在窗前仰望浮云成了流浪的另一种姿态。此时，我还可以幻想。无边的狂想是硕大的翅膀，载着我飞向远方。我不是一个乖巧的孩子，一直都不是。

　　17岁的我们，敏感是专利。我们总会认为全世界都不要我们了，自己已被所有的人遗弃，于是拒绝所有的东西。到再长大了时，才发现其实我们是不知道这真的想要什么，所以就莫名其妙地放开了明明需要的东西，所以就莫名地感伤起来。其实有谁知道，我们只是想要多一点温暖，多一点笑声呢？

　　沿着以青春为圆心的海岸线，我在南下的风里写下：青春无悔。